El barro húmedo bajo mi tacto,
me hace evocar sentimientos del ayer
que creí enterrados para siempre,
cuando
al percibir mi inquietud más leve,
posabas sobre la mía tu mano
esfumando mis miedos, devolviéndome
ese
mundo que para mí creaste feliz y seguro.
Todos
somos barro del mismo barro
con el que Dios modeló al ser
humano
el último día de la Creación.
Nuestras manos son esa mano
que lucha desesperada por retener
el efímero roce de la mano divina,
momento
que plasmó Miguel Ángel
en el techo de la Capilla Sixtina.
Añoramos
el tacto del dedo de Dios,
que nos hace extender nuestras manos
con
la esperanza de encontrar un hogar
en otras manos, aunque sea un
cobijo
de
alquiler en unas manos mercenarias.
Tu
mano sobre la mía.
Mis manos sin el hogar de las tuyas,
huérfanas, solitarias, a la
deriva…
Mis dedos deslizándose
por el barro,
me sumergen en el
recuerdo de tus manos
recorriendo el
relieve de mi cuerpo
con largas
caricias renovadas
como el amanecer
de cada día.
Isabel Anaya
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