EL UNO POR CIENTRO (Poema)

 

Si el peor invento de la Humanidad es la guerra, el más noble y bello es el arte. La poesía, ese arte de enlazar palabras que son dardos directos al corazón, ha demostrado ser instrumento de paz por su eficacia para empatizar con “los otros”, aunque populismos mezquinos afirmen que son enemigos. Las guerras destruyen los valores éticos que rigen la convivencia y promueven el liderazgo de los sociópatas.

Los seres humanos olvidamos que sólo el uno por ciento de nuestro genoma nos separa de los primates más cércanos. El legado ético, artístico y cultural es la herramienta creada por la Humanidad para domar ese noventa y nueve por ciento de nuestra sinrazón y crueldad animal. Ese legado ha ido modelando positivamente nuestros circuitos neuronales y biología, siguiendo la ley de Lamarck, “la función hace al órgano.

Manifestando mi rechazo a la guerra de Ucrania y a todas las guerras, quiero celebrar el día de la poesía compartiendo con vosotros mi poema “El uno por ciento”.

¡¡¡Feliz día de la poesía!!! 

 EL UNO POR CIENTO

            Dice la Ciencia que tan solo el uno por ciento,

del genoma humano, nos separa

de nuestra parentela animal más próxima.

Pido disculpas a la Humanidad

por mi pesimismo y desesperanza

al reflexionar sobre la trayectoria de mi especie.

Ahora comprendo que el responsable

de las guerras, de los genocidios, de las injusticias,

de tanta sangre inocente derramada,

es el noventa y nueve por ciento de nuestro genoma.

¡Qué poca cosa es uno frente a noventa y nueve!

Pero gracias a ese uno por ciento,

hemos logrado leyes que defienden

la igualdad entre hombres y mujeres,

anulado la esclavitud en las Constituciones de los países

hemos levantado hermosas mezquitas y catedrales

y, al igual que dioses, creado belleza con el Arte.

El conocimiento acumulado por miles de generaciones, 

ha hecho posible desarrollar una tecnología

que nos ha permitido andar por la luna,

o comunicarnos desde nuestra casa con el resto del planeta.

Si con ese insignificante uno por ciento

hemos conseguido todo eso,

cuánto más podemos conseguir,

                                    teniendo en cuenta, que la evolución ética del Ser Humano

influye en su evolución biológica.

Armas éticas como la compasión, la justicia o la solidaridad

han triunfado en más guerras que fusiles, cañones y bombas.

Cuidemos nuestro uno por ciento,

porque quizás ahí anide el alma y la parte divina

que cada persona lleva dentro.

Niños y jóvenes, de cualquier credo, raza o nación,

¡tomad el relevo y defended nuestro sagrado

uno por ciento, del noventa y nueve de la barbarie!

Porque de ese indefenso y humilde uno por ciento,

sale la herencia más importante que os lega la Humanidad.

EL MILAGRO DE VENTEROS

 Un relato extraído de mi libro "De lo efímero y lo Eterno"

Dolores se estremece al pensar en las piedras puntiagudas de la Sierrona; es la más alta de las sierras que rodean Venteros. Un escalofrío le eriza el bello del cuerpo, al imaginar las piedras clavadas en sus rodillas. Agarra con fuerza las asas de su cesta de esparto, llena de las hortalizas que ha comprado en el mercado, y recorre el camino hasta su casa. Sus hijos se abalanzan sobre la cesta con hambre atrasada. La madre los espanta dándoles pescozones. Les dice que en unas horas estará el almuerzo, que mientras, vayan a buscar unos caracoles a la sierra de al lado, recién regada por la lluvia, para hacer un arroz. En la cocina, la pequeña de la familia, Encarnita, coloca los platos que ha fregado subida en una banqueta, porque no llega al platero. El almuerzo transcurre con el alboroto propio de una familia numerosa. «¡Bien que se nota que su padre almuerza hoy en los sembraos!», se dice Dolores, sin ánimo para poner orden entre sus hijos. Recoge la cocina con la ayuda de Encarnita, y se sienta junto a la ventana para zurcir la ropa de su familia.

—Sal a la calle, Encarnita, y juega un rato con las niñas de la Trini —le dice a su hija. La niña coge la larga soga que usa para jugar a la comba, y sale disparada para reunirse con sus amigas.

A Dolores le gustaría tener una radio para escuchar la radionovela de la tarde y llenar su mente con otras imágenes, que no sean las de su Conchi pasando penalidades. ¿O tal vez su hija está muerta…? La angustia ante esos pensamientos, hace que Dolores deje de respirar por unos segundos, al recordar a la hija que perdió en la guerra, tras el tumulto que se armó cuando entraron los moros en Venteros, acompañando a los Nacionales. El pánico que creó en las gentes del pueblo, las historias de violaciones y rapiñas, que se contaban de la guardia mora de Franco, a lo largo de la geografía española, hizo que Dolores huyera por la sierra con sus tres hijos y sus dos niñas. La acompañaban unas decenas de paisanos, mujeres y niños en su mayor parte. A su marido, Santiago, lo habían reclutado los republicanos y ella estaba sola sin ningún hombre que la amparase. Desorientados en unas montañas boscosas, donde los nublados del invierno no dejaban ver las estrellas, los ventereños anduvieron perdidos varios días. 

Conchi, con sus trece años, era la mayor de sus hermanos. Viendo a su familia refugiada en una oquedad, hambrienta y aterida de frío, Dolores envío a Conchi a buscar leña y algo que comer por los alrededores. La niña no regresó. Apiadados por la desesperación de Dolores, sus paisanos la ayudaron a buscar a Conchi. Recorrieron el monte escudriñando las rocas. Fue en vano, solo consiguieron localizar a un pastor de La Jabalera que, al ver el penoso aspecto y estado de desnutrición de los huidos de Venteros, los llevó a su aldea. Allí fueron repartidos entre las casas de los vecinos, que los socorrieron generosamente. Después de una semana de búsqueda infructuosa, la conclusión general fue que la niña había sido raptada, o se perdió muriendo de hambre y frío. Dolores no cejó en su empeño de encontrar a su hija. En los meses que estuvieron en La Jabalera, en casa de una viuda sin hijos, se repitieron las batidas por la zona, sin que encontraran rastro de Conchi. El dolor y el remordimiento por la pérdida de su hija, a punto estuvieron de enloquecer a la madre. «No tenía que haber mandado a mi Conchi a buscar nada. Yo tengo la culpa de que haya desaparecido», se repetía Dolores. Sacando fuerzas de flaqueza salió de la depresión; sus otros hijos la necesitaban.

Cuando llegó la noticia de que las tropas habían abandonado la región y no había rastro de los moros, los refugiados regresaron a Venteros montados en las carretas de sus bienhechores. Santiago regresó del frente poco después. Tantos horrores había presenciado, que mitigaron su dolor por la ausencia de Conchi. «Una más de las miles de víctimas de la guerra», se dijo Santiago para consolarse. Como todos los días, Dolores reza un rosario dedicado a su hija. Le pide a la Virgen que proteja a Conchi allá donde esté. Su intuición le dice que está viva. La mujer deja de zurcir unos segundos, y se lleva la mano a la cruz que cuelga sobre su pecho. La cruz fue lo único que pudo dejarle su madre, que a su vez la recibió de su abuela. En su mente se dibuja el Cristo de la Sangre, que está en la iglesia de Venteros. Lo visualiza con la corona de espinas clavada en su frente, los agujeros de los clavos en manos y pies y sus rodillas descarnadas. De nuevo le viene a la mente la Sierrona y sus propias rodillas, como las del Cristo. Se incorpora y sube a la azotea de su casa, desde allí se divisan las sierras de Venteros. En la Sierrilla se posa la mirada de Dolores, es mucho más baja que la Sierrona. «A Dios igual le dará que suba a la Sierrilla que a la otra más alta», pero niega con la cabeza. Piensa que ella le pide un gran milagro: que su hija aparezca viva. Dios, a cambio, le pedirá un sacrificio enorme, como Jesucristo ofreció su propia crucifixión a su padre, para que perdonara nuestros pecados y redimir a la Humanidad.

La idea de subir de rodillas la Sierrona, empezó a forjarse en la mente de Dolores el día que asistió a una misa por un familiar difunto. Su pariente había padecido una enfermedad muy dolorosa. El cura habló en la homilía de la inmolación a Dios por medio del dolor físico, del sacrificio para influir en la voluntad divina. Desde ese momento, Dolores pactó con el Cristo de la Sangre su propia inmolación. Le ofrecería las heridas de sus rodillas para que él hiciera el milagro de traer a su Conchi. Cuando Dolores le habló a Carmela, la curandera coja de Venteros, de la promesa que le pensaba hacer al Cristo, Carmela trató de disuadirla. Le dijo que subir de rodillas la Sierrona le llevaría muchos días y que las heridas de sus rodillas, le provocarían una infección que la mataría. Dolores le dijo que sus hijos ya estaban criados y que saldrían adelante si ella moría. Su marido la escuchó con esa triste indiferencia que le metió la guerra. Él no trató de que cambiara de opinión, ni tampoco la animó.

Con paso vacilante y con las rodillas en carne viva, Dolores caminó hacia la Sierrona. Las mujeres se persignaban cuando pasaban a su lado y la bendecían. Los hombres se quitaban los sombreros, en señal de respeto. Le llevó tres meses subir esa sierra de rodillas. Cuando no podía más y daba por finalizado un tramo, clavaba una estaca que le servía de referencia para la próxima etapa. Su marido la esperaba con un mulo prestado para ir a su encuentro cuando terminaba y la lleva a casa. Allí Carmela curaba las heridas de Dolores y depositaba en sus rodillas emplastos hechos con plantas de propiedades cicatrizantes, que combatían la infección. Así siguió Dolores semanas tras semanas, con ese ritual atávico de ofrecer sacrificios de sangre a los dioses, con la prueba de amor más grande que solo una madre es capaz de hacer: ofrecer la propia vida por un hijo. Cuando llegó a la cima, Dolores se desmoronó inconsciente por la fiebre. Tenía gangrena en sus piernas. Una colecta, en la que participó todo el pueblo, pagó su estancia en el hospital de la provincia. Los médicos solo pudieron salvarle una pierna, la otra se la cortaron por la mitad del muslo. Nunca se había visto en la iglesia de Venteros tantas velas encendidas a los santos, cristos y vírgenes, pidiendo por la vida de Dolores y por la aparición de Conchi, para que el sacrificio de su madre no fuese en vano. El sentido tribal de los ventereños, se manifestó solidarizándose con una de sus miembros; la que más amor había demostrado.

Apoyada en las muletas, Dolores se acerca al altar de la Virgen del Calvario, como cada tarde. Con esfuerzo se sienta en un banco cerca de la Virgen. Se saca del bolsillo un rosario y enlaza avemarías. «¡Tú sabes lo que es ver sufrir a un hijo, Virgencita, protege a mi Conchi. Y si es voluntad divina que yo nunca la vea, por lo menos protégemela allí donde esté!». Un tumulto saca a Dolores de sus rezos. Vuelve la cabeza para ver qué sucede y divisa a su marido que corre hacia ella, acompañado de sus hijos, vecinos, y unas personas que no conoce. Santiago trae de la mano a una jovencita de unos quince años que, aturdida, se deja llevar.

—¿Es que no conoces a tu propia hija, mujer mía? —le dice su marido con lágrimas en los ojos.

Dolores, tras unos momentos inmovilizada por la sorpresa, se abalanza sobre Conchi. La abraza, se pellizca para comprobar que no sueña, la palpa y se pega a su cuerpo buscando el contacto de su piel.

—¡Ay, hija de mi carne y de mi sangre, dime que eres tú y que Dios me ha hecho el milagro! Conchi intenta hablar, pero la emoción se lo impide y no para de besar a su madre. Las lágrimas de hija y madre se mezclan en sus rostros fundidos, que se resisten a separar.

—¡Mire usted, señá Dolores, la carne de gallina! —le dice una matrona gitana señalando su piel morena—.Yo le decía a mi Frasco que no dormiría tranquila hasta que no lleváramos a esta niña con su mare.

—¡Ay, Manuela, de sobra sabes tú que hasta ahora no ha sio posible! —le dice Frasco a su mujer con el asentimiento de los parientes que lo acompañan. El patriarca gitano narra los hechos que acontecieron cerca de tres años antes. Frasco y sus primos habían entrado a robar unas ovejas en un cercado, cerca del Lebrel. Puesto el dueño del rebaño sobre aviso, por los robos que los gitanos habían hecho por la comarca, sorprendió a los calés en plena faena y, armado como estaba, logró reducirlos. Ayudado por sus vecinos, el dueño de las ovejas llevó a los gitanos al cuartelillo, allí les hicieron las diligencias para su entrada en la cárcel provincial. La noticia de que los Nacionales y su guardia mora iban a tomar la comarca, creó en el Lebrel tal confusión que los gitanos aprovecharon para escapar. Se reunieron con su tribu que estaba acampada en la ribera del río Salobre, a la espera de acontecimientos. En su huida sierra a través, los gitanos descubrieron el cuerpo inconsciente de Conchi como consecuencia de una caída, en la que se dio un fuerte golpe en la cabeza. Comprobaron que estaba viva y se la llevaron con ellos.

 Muchos meses estuvo Conchi recuperándose. Por más que los gitanos preguntaban quién era y de dónde venía, la niña no recordaba nada. La tribu puso rumbo al norte de España, porque en muchos lugares del sur estaban en busca y captura buena parte de sus miembros. Gracias a los cuidados de Manuela, Conchi fue recuperando poco a poco la memoria y pudo dar detalles de su identidad, familia, y procedencia. Sin embargo, los gitanos tuvieron que esperar para llevar a Conchi a Venteros, hasta que sus asuntos pendientes con la justicia se fueran olvidando, por la gran saturación que había en los juzgados y cárceles con los presos políticos tras la guerra. Las lógicas explicaciones que Frasco y Manuela dieron a Dolores, no evitaron que el caso de la aparición de Conchi, pasara a las crónicas de la comarca como “El milagro de Venteros”.

Libro de relatos no disponible en plataformas digitales. 

Imágenes extraídas de Google solo para ilustrar la historia en el blog, no están presentes en el libro

RESEÑA DE “LA BUENA SUERTE”. NOVELA DE ROSA MONTERO

 

Rosa Montero reparte su labor profesional entre el periodismo y la novela, por ambas trayectorias acumula numerosos galardones, entre ellos el Premio Primavera del 97 y el premio Internacional de Periodismo Manuel Alcántara 2017, por citar algunos.

La escritora ha cultivado todos los géneros literarios; el cuento, el relato, la literatura infantil y juvenil. Es en la novela donde Rosa Montero más se ha prodigado, entre la primera, “Crónica del desamor” publicada en1979, hasta la última que comento, “La buena suerte” del 2020, cuenta con nueve novelas entremedias: La función Delta, Te trataré como a una reina, Amado amo, Temblor, Bella y oscura, La hija del caníbal, El corazón del tártaro, La loca de la casa, Historia del rey transparente, Instrucciones para salvar el mundo, Lágrimas de lluvia, La ridícula idea de no volver a verte, El peso del corazón, La carne, y Los tiempos del odio. Si tenemos en cuenta, además, sus cuentos y relatos, comprobaremos que es una escritora muy prolífica. Su obra periodística, desarrollada mayormente en El País, ha tenido el reconocimiento de la prensa internacional, y sus numerosos ensayos han motivado que sus textos se estudien en la Universidad como modelo de comunicación escrita. Sus obras han sido traducidas a veinte idiomas.

Como corresponde a una periodista de oficio, Rosa Montero se expresa con un estilo literario caracterizado por frases concisas y de claro contenido. Huye del exceso de adjetivos y metáforas. Sus novelas se desarrollan en la época actual en un marco sociológico bien definido, al igual que se preocupa por dibujar el perfil psicológico de sus personajes y la complejidad de las relaciones entre ellos.

LA BUENA SUERTE.

Esta novela se publicó en agosto del 2020 por la editorial Alfaguara y, en palabras de la autora, trata sobre el bien y el mal, de la luz que hay en las sombras y de las sombra que hay en la luz. Escrita en tercera persona, el narrador omnisciente empieza la novela describiendo una escena, desarrollada en el trayecto en AVE Madrid/Málaga, y una sucesión de sensaciones entorno a un protagonista varón del que no se dice su nombre, pero sí aporta una descripción pormenorizada de él. También parece cobrar extraño protagonismo la fea fachada de un piso con un cartel de “Se vende”. 

Está junto a la vía del tren, en un lugar siniestro e insignificante, Pozo Negro, un pueblo cerca de Puerto Llano arruinado por la crisis de la minería. El hombre no llega a Málaga, se baja del AVE en Córdoba, coge un autobús y va a Pozo Negro donde compra el piso que se vendía, de una forma imperiosa y precipitada. No se nos da explicación a los lectores de este absurdo proceder, se nos mantiene en la intriga con respecto a las circunstancias del protagonista y sus motivaciones. Pasado un buen número de páginas, nos enteramos de que el protagonista se llama Pablo, que es un arquitecto viudo y famoso. Se camufla de empleado en un supermercado de Pozo Negro que le ha conseguido su vecina Raluca, la otra protagonista de la novela. 

El calor de agosto cobra protagonismo en la obra, cargando la novela con un ambiente asfixiante y pesado, como el pasado de Pablo, que poco a poco se va revelando. A cuenta gotas, descubrimos que es víctima de una extorsión de unos individuos siniestros y a la que se somete sin oponer resistencia. La autora va soltando cabos de intrigas paralelas, pero que parten de Pablo y hacia él vuelven a converger; unas se van desvelando, pero dejando en suspensión la principal, que gira en torno a su único hijo, un sicópata que comete crímenes de una perversidad que avergüenzan a Pablo y de los que, en cierto modo, se siente responsable por cierta dejadez de sus responsabilidades de padre persiguiendo el éxito profesional.

Raluca es la antagonista de Pablo; una rumana criada en un orfanato con una vida desgraciada, pero de carácter alegre y sencillo. Es su vecina y se enamora de Pablo siendo rechazada por él, hasta que Pablo termina reconociendo que ella es la luz que le falta a su vida, llena de sombras. Raluca encarna el bien al que se agarra el protagonista, absorbido por el mal que su hijo ha traído a su vida, del que buscó refugio en el culo del mundo; Pozo Negro.

Los personajes secundarios están muy bien tratados, sosteniendo eficazmente la trama principal. Destacan el anciano minero, Felipe, un solterón que vive en el mismo bloque de Pablo y al que atiende Raluca. Felipe aporta a la novela su bagaje vital de desencanto político, una reflexión sobre la situación social de una clase obrera que ha asistido al desmantelamiento industrial y a las crisis económicas. Otra vecina del bloque, Ana Belén, madre que cría sola a su única hija y a la que maltrata. Por medio de ella, la autora pone el foco de atención en los malos tratos a la infancia. La gótica del pueblo, a quien la autora no le da nombre, es otra secundaria interesante y representa a la juventud desorientada y sin esperanza. En Benito, que fue quien le vendió el piso a Pablo, tenemos al avaro oportunista. Es un personaje oscuro y malévolo que se nos revelará como un delincuente que se une a los extorsionistas de Pablo.

La obra se resuelve de un modo policiaco e inesperado y con cierta justicia poética; los delincuentes que extorsionaban al arquitecto incitado por su hijo, han sido capturados, aunque el hijo consiguió escapar. Pablo y Raluca encuentran en Madrid un lugar para ser felices juntos y esperan, ilusionados, el nacimiento de su bebé. El arquitecto ha retomado su trabajo y Raluca ha logrado que la cadena de supermercado donde trabajaba, la haya trasladado a Madrid. Solamente una sombra se cierne sobre el futuro de la pareja; el hijo prófugo de la justicia que puede reaparecer en cualquier momento arrastrando su estela de maldad.

Valoración

En su inicio, La buena suerte se continúa leyendo por la confianza depositada en la calidad literaria de Rosa Montero, porque puede resultar confusa y anodina. Aparecen personajes que son antihéroes, fracasados sociales en un ambiente gris y sin alicientes. Sin embargo, la intriga en torno a Pablo va enganchando al lector a medida que continuamos con la lectura de la novela y su negrura se va iluminando en cuanto Raluca va tomando peso en la trama. La ternura de la rumana, su alegría vital y su actitud de ayuda a sus desvalidos vecinos, nos devuelve la confianza en los seres humanos.

En la novela se compagina la ficción y la realidad, aportada por noticias escabrosas de nuestra reciente actualidad, como la quema de varios mendigos que dormían en un cajero, que sucedió en Madrid hace varios años. La autora mete en ese trágico suceso al hijo de Pablo y le sirve para analizar otros hechos de crueldad similar y así analizar los perfiles de la personalidad del sicópata, las causas biológicas y los desencadenantes sociales. Se hace notar la trayectoria periodística de Rosa Montero.

En mi opinión, La buena suerte es una buena novela, de las mejores que he leído de la autora. Consigue sacar el atractivo de los ambientes más intrascendente, la luz de los personajes banales y la bondad de unas criaturas a las que la vida nos les ha dado motivos para que sean buenas. La esperanza en las personas y en la sociedad, a pesar de las tragedias que pueden desencadenar la ambición y la maldad de unos pocos, es el principal mensaje de La buena suerte.

RADIO, CAFÉ Y CIGARRILLOS (Relato)

Con este relato os invito a leer  “Radio, café y cigarrillos”, recreo el ambiente femenino y acogedor que se generaba en torno a las radionovelas de la tarde. Sirva para recordar con cariño a nuestras madres, abuelas y tías que en sus duras vidas de trabajos sin reconocimientos, solo se permitían el placer de escuchar sus novelas radiofónicas. 

RADIO, CAFÉ Y CIGARRILLOS 

Siempre que el humo de un cigarro y el aroma de un café se unen en mis sentidos, me viene a la memoria un suceso mágico de mi niñez. Sucedió una tarde lluviosa de invierno, allá por el año 1965. En mi mente, veo en la cocina a mi madre, a mi abuela y a mis tías apresurarse en dejar la escoba, los platos, o lo que estuvieran haciendo cada una de ellas en ese momento. Las campanas del reloj de la iglesia habían tocado las cuatro, la hora de la radionovela. Sentadas alrededor de la radio, las mujeres de mi familia cogían hilos y agujas para zurcir calcetines, remendar pantalones o, las más jóvenes, bordar los ajuares. Sus manos nunca estaban quietas. «La pereza es la madre de todos los vicios», les decía mi abuela si las veía ociosas. Los rostros femeninos empezaban a reflejar todos los sentimientos del alma humana, a medida que iban oyéndose por las ondas las voces de los personajes que los encarnaban. Sus vidas tan convencionales, tan rutinarias y predecibles, adquirían color, intensidad y emoción con el devenir argumental de la radionovela. Hubiese sido para mí una tarde de lluvia más, en la que me sentía segura y plácidamente instalada en ese universo femenino, que era mi propio universo en su aspecto más íntimo, pero esa tarde no iba a ser como las otras.

Mi padre entró en la cocina con arisca actitud buscando una excusa, por simple que fuera, para desfogar su mal humor. Mi tío lo seguía con un mazo de cartas en la mano para combatir el aburrimiento. En tardes lluviosas, ellos solían estar en la cantina jugando al dominó y tomando un carajillo, pero no les quedaba dinero ni para eso. Las mujeres se sintieron inquietas por la intromisión de los varones, temerosas del violento estallido de sus frustraciones. A través de la ventana, los hombres contemplaban el cielo cubierto de nubes lluviosas. Llevaban semanas sin poder recoger las aceitunas con la lluvia y, por tanto, sin cobrar el jornal. Los ahorros se agotaban rápidamente y discutían con sus esposas hasta por los céntimos de un cigarro y un vaso de vino en la taberna. La interrupción de la novela para dar paso a la publicidad, devolvió a las mujeres a su triste realidad. Mi abuela se levantó para hacer con achicoria una remedo de café. Sobre la mesa de la cocina, mi padre y mi tío repartían las cartas de la baraja. En un rincón, mis primas y yo jugábamos con una muñeca de cartón piedra.

La luz de un rayo de sol se coló entre las nubes, iluminando la cocina por unos instantes. Los adultos vibraron con una débil esperanza, pero la lluvia no cesó y las nubes volvieron a ocultar el sol. El desánimo se instaló de nuevo en ellas y ellos. El silencio solo era roto por las melodías publicitarias de la radio, entonando la virtudes del Colacao y las camisas Terlenka. En el cielo el sol logró sonreírnos, esta vez más tiempo, desgarró las nubes y se mantuvo junto a la lluvia. Las niñas nos asomamos al patio para ver el arcoíris que se dibujaba por encima de los tejados. La puerta de la calle se abrió de repente y entró en la cocina el viejo Matías diciendo:

Claros por la sierra de la Camorra. Sin lluvias mañana amenazará.

Nubes de borreguito por la huerta de Facundo, un mes seco barrunto.

Después de comunicarnos su predicción, el anciano desapareció tal como había aparecido. La buena noticia devolvió a todos la esperanza y la alegría. En el pueblo, el viejo Matías era el oráculo del tiempo. Nunca se equivocaba; el mes de días soleados era seguro. Los hombres cobrarías sus jornales por las aceitunas recogidas. Mi padre, para celebrar la buena noticia, se sacó del bolsillo de la camisa un arrugado paquete de tabaco. Sólo le quedaba un cigarro, que guardaba como un tesoro. Lo encendió con parsimonia y, tras darle una larga calada, le pasó el cigarrillo a su cuñado. Cuatro semanas seguidas vareando olivos, les permitirían mantener a sus familias, beber sus vinos y fumar sin restricciones.

Mi abuela guardó el paquete de achicoria en la alacena y sacó, con manos temblorosas por la emoción, un paquete de café del bueno; el de las grandes ocasiones. La novela concluía aquella tarde. Como era de esperar, los villanos quedaron bien escarmentados, las sufrientes buenas personas triunfaron y la pareja protagonista de la radionovela celebró su boda. Las mujeres querían festejar que Sautier Casaseca pusiera fin a las peripecias de unos amantes cuyas tragedias habían seguido durante años. Se las veía dichosas con la felicidad que les prestaba el guion radiofónico. Y encima Matías pronosticaba un mes seco. ¡Fuera penurias; café auténtico! Los hombres embromaban a las mujeres y ellas celebraban sus ocurrencias con risas. El aroma del café perfumaba la cocina, el humo del cigarrillo impregnaba de magia el ambiente, adueñándose de mis sentidos y de mi imaginación.

A través del humo del tabaco, creí ver a Aladino, a Cenicienta o a Caperucita que abandonaban El País de Nunca Jamás, para compartir conmigo la plenitud de esos momentos. Confluyeron, por una vez, los mundos emocionales masculino y femenino, que en esa época eran como esferas concéntricas, pero orbitando separadas. Se diría que aquella tarde se fundieron las dos partes complementarias del Yin y el Yang. Experimentamos, de algún modo, la armonía del Universo.

Desde entonces, el sonido de la radio, el olor del café y el humo de los cigarrillos, se han asociado en mi subconsciente con sensaciones placenteras que me han hecho esclava de las ondas, la nicotina y la cafeína. Me fumo el último cigarro para encarar mi muerte. ¡Al carajo mi cáncer de pulmón! Las voces de la radionovela me acompañan, en la hornilla la cafetera silva mi oración fúnebre. ¡Ese aroma del café es para mí la mejor de las fragancias! Ya no siento dolor. Me marcho de mi cuerpo por un camino que me traza el arco iris, hacia mi paraíso particular: una tarde de radio, lluvia y sol, perfumada de tabaco y café.

 Este texto es un extracto de mi libro de relatos De lo efímero y lo eterno QUE PUEDE PEDIRSE POR ENCARGO A LIBRERÍA PROTEO EN MÁLAGA y en todas las librerías españolas a nivel nacional.

POEMA INFANTIL PARA EL DíA DE LA PAZ

TODOS SOMOS HERMANOS

Mis hermanos tienen la piel blanca,

negra o amarilla.

Unos viven en África,

en Asia o en América.

Pero a todos les gusta lo que a mí:

jugar, reír, querer y ser queridos,

porque todos, todos, todos

son mis hermanos.

Por muy mayores que seamos, los seres humano tenemos un compromiso con el futuro

de las generaciones más jóvenes y nuestros niños. Desplegar nuestros talentos y

ponerlos al servicio de la sociedad, es una obligación que no se puede eludir. Para mí,

cada novela, relato o poema, es un ladrillo para contribuir a formar a mejores individuos

y construir un mundo más bueno y justo para todas las personas de cualquier lugar o

raza.

En esta ocasión, comparto  en mis redes sociales el audio y la letra de una poesía infantil que compuse 

para el Día de la Paz, en las voces de mis alumnos de tres y cuatro años.

 Me ha servido para que sientan la hermandad universal y se inmunicen contra xenofobias e  

intolerancias.

FELIZ DÍA DE LA PAZ 2022

EL PROTEGIDO DE ASCLEPIO DISPONIBLE AQUÍ:

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LOS ARQUETIPOS DEL PROTEGIDO DE ASCLEPIO

 

LOS SIMBOLOS UNIVERSAES Y LA IDENTIDAD COLECTIVA

Me han subyugado los procesos creativos en las obras de arte, la capacidad de los artistas para conectar con personas, de ellos lejanas en el espacio y el tiempo. Que aún nos impacte el poder que emana un bisonte de la cueva de Altamira, nos siga conmoviendo una Virgen dolorosa siguiendo al Crucificado, aunque no seamos cristianos, o enmudezcamos de respeto oyendo el canto ritual de un chamán de una tribu perdida en la selva, son misterios que me intrigan. Misterios que me han llevado a interesarme por Carl Gustav Jung y su teoría de los arquetipos que constituyen el “Inconsciente Colectivo”, una serie de símbolos universales que se manifiestan en los sueños, el arte, la religión o en los sicodramas. La máscara, la sombra, la bestia, la serpiente, la bruja, el laberinto, el animus y, sobre todo, el héroe, son arquetipos que hallamos en los cuentos, las epopeyas, los mitos, el arte y la literatura en todo el mundo y en todas las épocas. Círculos, espirales, jeroglíficos y líneas verticales, horizontales, curvas o quebradas, los encontramos en el arte primitivo, los mandalas orientales o en el arte abstracto de la vanguardia occidental más actual. La espiral es la forma más esquemática de representar la evolución del universo, el hombre primitivo solía representarla en sus pinturas rupestres. El sol también se representaba mediante una espiral en las culturas antiguas dando idea de movimiento y del eterno retorno, incluso de la resurrección (el sol muere al atardecer y renace al día siguiente). Relaciona el microcosmo y el macrocosmo, la unidad y la multiplicidad. He recurrido a imágenes arquetípicas en mi literatura y en mi pintura, sirva de ejemplo la portada de “Lo efímero y lo eterno” que simboliza la relación del Ser Humano con el Tiempo. Mi relato “La Espiral Infinita”, aparecido en la obra colectiva “Pandemociones”, es una metáfora de la espiral llevada al terreno existencial.

El protegido de Asclepio está plagado de imágenes arquetípicas, vamos descubriéndolas a medida que Filipo de Citera va recorriendo los diferentes imperios que visita en busca de sabiduría. Los lectores podrán comprobar la similitudes de los símbolos en las diferentes civilizaciones y sus significados. En el principio del capítulo 10 encontramos una imagen arquetípica teniendo la espiral como base. Transcribo parte de la visión que le envió Filipo de Citera a la protagonista de la actualidad, Sofía Hidalgo, dándole pistas para desentrañar su misterio:

“La semilla se vuelve a dividir en células que se multiplican y giran creando la imagen inicial y repiten el mismo proceso, el mismo recorrido en orden directo…, inverso, inverso y directo…, superposición, desdoble, expansión, contracción… Circulo vicioso en continua retroalimentación. Girando sobre sí mismo, trazando en sus trayectorias espirales que parten del centro al extremo, del extremo al centro…, y así sucesivamente, al ritmo del latido del corazón, de una gota de agua que cae, de las olas del mar, del destello rutilante de las estrellas”

En el capítulo 23 se narra la iniciación de Filipo de Citera al culto de Unma, la diosa agrícola egipcia anterior a la época de las pirámides y está lleno de símbolos arquetípicos. Se realiza, tras un ayuno previo de purificación, en el “Templo de los Cocodrilos”, situado entre el lago Meris y la antigua Arsinoe, descrito por los historiadores romanos y que ya estaba abandonado en el siglo V. Las pruebas a las que se enfrenta Filipo en su iniciación, las encontramos versionadas, de algún modo, en los ritos iniciáticos de cualquier época y país: en las tribus selváticas, la masonería o en las maras latinas. En las películas de superhéroes o series mangas de hoy, se recurren a pruebas relacionadas con alguno de los cuatro elementos: tierra, fuego, aire y agua. Simbolizan los obstáculos del camino del héroe, de los que saldrá fortalecido para llegar a su meta.

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EL SENTIDO DE LA MUERTE EN LA ANTIGUA GRECIA

El árbol es la representación mas tangible de la vida y la muerte

EL SENTIDO DE LA MUERTE EN LA ANTIGUA GRECIA

Entre Grecia, Egipto, Persia y la India había diferencias filosóficas y culturales para fundamentar el sentido de la muerte sustentadas con sus respectivas leyendas, como se deja traslucir en mi novela El protegido de Asclepio. Un rasgo común en estas civilizaciones antiguas, es que se basaban para construir sus teorías en la observación de la Naturaleza y en la premisa de deducir a través de lo evidente y tangible, el mundo oculto e intangible. Los griegos se fijaron en las semillas de las que germinan los frutos que al morir, vuelven a la tierra para generar de otra vez la vida vegetal. Los egipcios deificaron al sol (Osiris o Atón) que nace al alba y muere en el ocaso para resucitar de las tinieblas con el nuevo día. Similitudes que muestran el carácter cíclico de la Vida y de la Muerte en un eterno retorno, al igual que la cadena de reencarnaciones de los hindúes.

Para los griegos de la Antigüedad cuando la muerte se producía, el alma se separaba del cuerpo y viajaba a un lugar en el que se separaban a los justos de los pecadores, mientras los despojos del cuerpo se pudrían en la tierra. Las élites intelectuales buscaron la trascendencia de la muerte en los Misterios Órficos, en torno a los dioses Orfeo y Dionisio (el Baco romano). Están muy influidos por el esoterismo egipcio y parten de una corriente religiosa opuesta a las deidades oficiales recogidas en las Teogonías de Hesíodo. Orfeo era hijo de Apolo y una de las musas, Calíope, su leyenda da nombre a los misterios. Cuando Orfeo tocaba la lira, los animales se amansaban y los hombres encontraban el sosiego de sus almas. Tras morir su amada Eurídice, Orfeo bajó al reino de los muertos para rescatarla y su deseo le fue concedido, pero a condición de que fuera delante de Eurídice y no volviera la cabeza hacia ella hasta que los rayos de sol del mundo superior la iluminasen totalmente. En el último minuto, Orfeo volvió la cabeza cuando ella aún tenía una pequeña parte de su cuerpo sin iluminar y Eurídice se desvaneció en la muerte para siempre. Dionisio no solo era el dios del vino, también lo era de la vida y de la muerte. Según el orfismo el cuerpo es perecedero, pero el hombre posee un alma inmortal que por sus pecados vuelven a la vida en cuerpos de animales y hombres, según su grado de evolución. El alma purificada se salva de la cadena de transmigraciones para vivir en la gracia divina. Para que sus almas se salven, se les recomienda a los hombres una vida ascética: no pueden sacrificar animales ni comer carne y deben practicar la virtud y la austeridad. Pitágoras, Empédocles o Platón, fueron prestigiosos iniciados en los Misterios Órficos. Ellos abrieron un camino para la mística con su saber de salvación, el pensamiento libre y la búsqueda de la verdad, a través de la investigación.

Los griegos del pueblo llano tenían su referente, frente al sentido de la muerte, en el mito de Perséfone y el simbolismo de la semilla. Recordemos su leyenda: Perséfone era hija de Zeus y de Deméter, diosa de la agricultura. El dios del reino de la muerte, Hades, se enamoró de Perséfone y la raptó llevándosela con él al inframundo. Deméter busca a su hija sin encontrarla, en su desesperación desatiende las cosechas y los árboles dejan de dar sus frutos. Zeus interviene y convence a Hades para que deje a Perséfone ir con su madre, con la condición de que ella esté seis meses con él y otros seis con la madre. Así la tierra florece en primavera, los árboles dan sus frutos y se recogen las cosechas y, en los otros seis meses que Perséfone debe permanecer en el reino de los muertos (otoño e invierno) la tierra permanece mustia. Los campesinos tenían en Deméter a su diosa protectora relacionando la muerte con las semillas y el carácter cíclico de la existencia. De las semillas enterradas en la tierra germinan las cosechas, cuyos frutos las contienen y al perecer, las semillas regresan a la tierra y vuelve a empezar el ciclo eterno de vida/muerte, muerte/vida. Los Misterios Eleusinos, dedicados a Deméter y Perséfone en Eleusis, se cree que derivaron de los órficos con parecido rituales. El capítulo 39 de El protegido de Asclepio, describe el ambiente en torno a los Misterios Eleusinos.

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