DIVERSIDAD CULTURAL CONTRA LA TIRANÍA DEL PENSAMIENTO ÚNICO (Relato)

 

LOS SERVIDORES DE TÁNATOS

William siente un difuso malestar al despertar esa mañana de abril del 2145. Deja su lecho y se levanta. Camina unos pocos pasos, el reducido habitáculo no da para más. Su trabajo de ingeniero informático de alta cualificación, le permite cierta privacidad que le ha salvado de vivir hacinado en los altísimos bloques de materiales reciclados, como la mayor parte de los habitantes del mundo. El resto de la Humanidad solo posee una diminuta cápsula para dormir y sus días transcurren en salas comunales. Son los inconvenientes de la enorme superpoblación que soporta la Tierra y que la Corporación de Empresas Multinacionales, que gobierna el planeta, no ha solucionado a pesar de las epidemias programadas. Él ha diseñado el software que activa la alerta cuando se alcanza el nivel crítico en la relación territorio/ habitantes que la Tierra es capaz de soportar.

William hace un recorrido mental por sus órganos y no localiza ningún fallo. Aún tiene sesenta años, le queda la mitad de su existencia. Hasta los ciento veinte años se les permite vivir a los que están entre la élite científica, a la que él pertenece. Dirige su mirada a la gigantesca pantalla de ordenador que ocupa toda la pared frente a su cama. En la pantalla, aparece la imagen de un mapa del planeta. Centra su atención en un destello que acrecienta su luz coloreada o disminuye, para destacarse del resto de los territorios. Se sitúa en África, cerca de lo que fuera Kenia, antes de la etapa posdigital. Esa parte es de las pocas que el desierto no ha alcanzado y se ha mantenido con planes de irrigación como un enorme zoológico, que ha evitado la desaparición de muchos animales salvajes. William pasa un dedo por el icono de comunicación con la Corporación y oye la voz de su superior, el señor Friedman, cuyo rostro aparece en la pantalla.

—El virus que se les inoculó a los excedentes de la tribu que escenifica la vida africana primitiva, en el «Parque Temático de Animales Selváticos», ha modificado su genoma y ha aparecido en los animales, produciendo una alta mortalidad que los veterinarios del parque no pueden evitar.

—¡Imposible! Es un programa perfecto de aniquilación selectiva de personas inservibles.

—Ese zoo es el lugar favorito de vacaciones para los directivos de la Corporación. ¿Podría tratarse de una venganza de algún individuo de la tribu, que al verse contaminado inyectara el fármaco a los animales?

—No..., nadie de la tribu puede tener sospecha alguna de que las últimas vacunas, administradas por el personal sanitario del parque, eran mortales. Hasta el director médico creía que servían para prevenir enfermedades infecciosas. —dice William llevándose la mano a la zona de su hígado, donde siente dolorosas punzadas.

—Eres el máximo responsable de los «Programas de Aniquilación Selectiva». No te puedes permitir ni un solo fallo, ni una sola filtración que ponga en peligro el secreto del control de población.

El pánico se instala en William, al sentir unos espasmos musculares que quiere disimular ante Friedman. Intenta seguir erguido, pero cae al suelo retorciéndose de dolor. Dirige su mirada a la enorme pantalla de ordenador y observa que en el rostro de su superior, no hay gesto alguno de sorpresa o alarma. De repente, recuerda la dosis de oxígeno a la que le invitó Friedman en su apartamento. Él mismo le preparó el inhalador en su máquina de oxigenoterapia. El oxígeno debía contener partículas que, al respirarlas, hacían el efecto de un veneno «¡Qué estúpido fui creyendo que la invitación había sido una muestra de amistad!», se dice presintiendo cercana su muerte.

—¿Este es el pago de la Corporación por tantos años de lealtad? —pregunta William con un hilo de voz.

—No te lo tomes como algo personal. Conmigo harán lo mismo cuando ya no les sirva. Se te olvida que obraste igual que yo, con esa muchacha que descubrió las poesías que guardaba su abuelo y quiso difundirlas.

Friedman hacía referencia a una historia que ocurrió quince años antes. William recibió el encargo de eliminar, con la máxima discreción, a una sola persona: Virginia Reching. Virginia era, entonces, una muchacha de veinticinco años. Trabajaba como entrenadora personal en un complejo de fitness, cercano al lujoso edificio de apartamentos donde vivía William. Era una mujer tan convencional y programada como las demás, hasta que su abuelo falleció y tuvo que desalojar su habitáculo para que otra persona lo utilizase. Pocas cosas se pueden guardar en las reducidas dimensiones de un dormitorio cápsula, por eso llamó la atención de Virginia una docena de envoltorios de tela, disimulados en el relleno del futón sobre el que dormía su abuelo. La muchacha abrió con curiosidad los envoltorios y descubrió que ocultaban hojas impresas, ajadas por el tiempo. Tras analizar el contenido de los doce envoltorios repartidos a lo largo y ancho del relleno del futón, Virginia llegó a la conclusión de que las hojas eran parte de un voluminoso libro de papel, de esos que ya no se encontraban. Al pie de cada página estaba su numeración y uniendo las particiones, se lograba leer el libro completo. Así lo hizo a lo largo de muchos meses.

En frases cortas y rimadas, se describía una naturaleza que Virginia no podía imaginar y que existió alguna vez en el planeta. En la actualidad, todas las zonas de la Tierra estaban urbanizadas. Solo se dejó sin edificar el suelo agrícola imprescindible para mantener a la población. Árboles, ríos, valles, montañas o mares, eran palabras que hacían vibrar ecos dormidos en el ser profundo de Virginia. Pero lo que más la impresionó, fue la gama de emociones que les hacía sentir a los poetas el paisaje, las plantas o los animales. La plenitud que podía experimentar el ser humano en su relación con la naturaleza, la fascinó y creó en ella la añoranza de un paraíso perdido. Embriagada de vida con la lectura, Virginia no volvió a ser la misma.

A través de temáticas diversas, los poemas hablaban de sentimientos, de emociones complejas y contradictorias, que decían traer sufrimiento/felicidad, amor/odio, bondad/crueldad… Frente a un arraigado individualismo, las estrofas mostraban también, la solidaridad y el sentimiento colectivo. ¡Nada que ver con las mentes planas que la Corporación había conseguido imponer a la gente que gobernaba! Los dirigentes controlaban poderosos medios de comunicación y disponían de sofisticadas técnicas de neuro-marketing, efectivas para la «desculturización» de las masas, que si bien habían conseguido una gris paz social, habían aniquilado igualmente el alma de la Humanidad. «Las Mil Mejores Poesías de la Literatura Universal», era el título que aparecía en la primera página del libro.

Virginia se preguntaba quién había sido realmente su abuelo. Las familias, a las que tan solo se les permitía tener un hijo, apenas convivían. A cada generación se la agrupaba en compartimentos separados, con un programa de adoctrinamiento diseñado según los intereses de la Corporación. Un elaborado sistema de despersonalización, que diluía lazos afectivos y anulaba las relaciones parentales, conseguía individuos robotizados y diseñados para obedecer órdenes sin cuestionar cuanto acontecía en la sociedad. Una revolución interior se produjo en la entrenadora de fitness, que la hizo salir de la «manada» y pensar con criterio propio.

                                          

Por su empeño de divulgar, ilegalmente, los poemas que su abuelo guardó como el más valioso tesoro, Virginia Reching se convirtió en la enemiga pública número uno. Nada escapaba al control de la Corporación, que había conseguido que los ciudadanos se espiasen unos a otros. Antes de asesinar a la entrenadora, era necesario identificar a cuantos habían leído el “libro subversivo”. Por ello se le encomendó a William entrar en su círculo íntimo. Él conquistó a Virginia, con la frialdad de un cazador. Por fortuna para la Corporación, la señorita Reching no tuvo éxito en su labor de difundir su tesoro, solo a su amado ingeniero informático parecía interesarle la poesía. Para celebrar el aniversario de la primera clase privada de fitness que propiciara su relación, William regaló a su entrenadora personal un bolígrafo y un diario de papel. Elementos anacrónicos que a Virginia le parecieron de incalculable valor. «Son para que escribas tus propios poemas», le dijo él al entregárselo. Al terminar su jornada, la muchacha anotaba en el diario sus vivencias, con la esperanza de que algún día le sirvieran de base para componer sus propios poemas. Apenas prestó atención al leve arañazo que el bolígrafo hizo en su piel. Un tóxico, de acción lenta pero letal, fue minando su salud hasta provocar su muerte.

—Sentirse a la vez, gota de agua y océano. Con esa frase definió Virginia el sentimiento que le transmitían los poetas. Ella quiso que los demás tuvieran esa sensación de plenitud que sentía leyendo los poemas. Algo que tú ni yo jamás experimentaremos —logró pronunciar William.

—Sí... Es como sentirse grano de arena y desierto inmenso —añade Friedman reflexivo.

Al oír esas palabras, William descubre que también su jefe ha leído Las Mil Mejores Poesías de la Literatura Universal, y ha captado su esencia. Se pregunta si la afirmación de su superior, que corrobora la sensación de Virginia, es una confesión indirecta y si hay más personas que han leído la antología de poemas. ¿Quién sabe...? Tal vez ella, al final, haya ganado la batalla a la Corporación y a todos ellos.

ASPECTOS DEL LEGADO INMATERIAL DE LA HUMANIDAD

 

Más que en la eficacia de los utensilios usados por los grupos de homínidos, los antropólogos buscan su grado de humanización en los adultos cuyos huesos muestran huellas de fracturas graves sufridas en la infancia. Si éstos sobrevivieron, se deduce que su tribu los cuidó y no los dejaron abandonados por no poder seguir las migraciones detrás de los animales que cazaban. Igual de importante para nuestra especie, fue cuidar a los ancianos, ello hizo posible la transmisión del conocimiento, que se construye como un gran edificio, ladrillos de información que se sostienen sobre los de abajo. Se afirma que, en parte, detrás de los logros conseguidos por los humanos está el Gen Bueno, la compasión. Otro indicio del grado de humanización de las poblaciones de la Prehistoria, es su empeño de adornar sus instrumentos, algo que no les aportaba nada práctico, pero si satisfacción y trascendencia. Ética y Estética van íntimamente ligadas a nuestra evolución, a nuestro ADN civilizatorio.

Sin duda, la adquisición del lenguaje revolucionó la mente humana creando nuevas conexiones neuronales y la afinación de las funciones cerebrales del neocórtex. Así se hizo posible un desarrollo vertiginoso donde la narrativa tuvo un papel transcendental. Desde hace doscientos mil años somos la especie que narra historias, que inventa mundos imaginarios por el placer de jugar con las palabras. El lenguaje amplió el mapa conceptual del cerebro humano posibilitando diseñar en la mente construcciones teóricas que posteriormente son contrastadas en la realidad, para dar soluciones a problemas planteados por la naturaleza o las relaciones sociales. Procesos inductivos-deductivos/deductivos-inductivos que se enlazaron, retroalimentaron y multiplicaron las posibilidades de la inteligencia del género homo. Llevó milenios el dominio de tan formidable herramienta intelectual, pero la ganancia fue enorme. La expresión hablada favoreció la comunicación entre los miembros de las tribus, reforzando algo tan intrínseco y esencial en nuestra especie como es la socialización. Poner en palabras necesidades y sentimientos creó cohesión en los grupos y favoreció la colaboración, reduciendo esa violencia que surge por malentendidos y fue el germen de la gran revolución cognitiva de hace setenta mil años. Como apunta Yuval Noah Harari, con la revolución cognitiva la historia de los humanos declaró su independencia de la biología y dio lugar a la inmensa diversidad de realidades imaginadas, sostenidas en relatos consensuados o mitos, y en los patrones de comportamientos que llamamos “culturas”

Los mitos de la época arcaica de la Humanidad, no solo guardaron la memoria de la especie y una explicación mágica de lo incomprensible para las mentes primitivas, en un esbozo de conocimiento, también sirvieron para transmitir valores ejemplarizantes por medio del arquetipo del héroe. Al principio los protagonistas de los mitos fueron dioses, pero los héroes no tardaron en aparecer. El héroe se forja con dosis de altruismo, valentía, astucia y voluntad, valores que junto con su inmolación por el bien colectivo, conformaron el ideal ético de los pueblos. El antropólogo Claude Lévi-Strauss hizo ver lo parecidos que son los mitos que se transmitieron oralmente por el planeta, aunque fueran de culturas situadas en sus extremos opuestos sin posibilidad de haber contactado. Por ejemplo, el mito que explica el por qué los humanos dejaron de hablar la lengua común de todos los hombres y se diversificara en diferentes idiomas, creando confusión y enfrentamientos, tiene casi idéntica versiones en todos los rincones de la tierra. De la bíblica Torre de Babel, mito probablemente basado en la epopeya sumeria de Enmerkar y el señor de Aratta, encontramos similitudes en sitios tan distantes entre sí como Hao en la Polinesia o en la América tolteca. Los mitos también son vehículos de transmisión de conocimiento, al respecto, Julien d`Huy acuña el concepto de “mitemas” que serían unidades de información, como los genes, que una vez adquiridos por nuestra especie se transmite a sus descendientes. Los mitos son nuestra memoria filética, que es la que contiene la memoria innata y la información que nos configuró como especie biológica, y pusieron las bases de la cultura universal.

Una de las características de nuestra especie, es que vivimos al mismo tiempo en la realidad y en la irrealidad, en lo necesario y en lo superfluo. Desde esta dualidad consustancial a las personas se pude entender esa compleja construcción ideológica que es la Religión, donde Dios representa al gran arquetipo de todo lo bueno, lo noble y bello que aspira la Humanidad. No es casualidad que en el seno de las religiones siempre hayan confluido las manifestaciones éticas, culturales y artísticas, aun reconociendo que, igualmente, han sido instrumentos de poder y de dominación ideológica. Las epopeyas fundacionales de todas las culturas y religiones, muestran similitudes en sus ritos iniciáticos, como proceso transformador para elevar la conciencia individual y colectiva cuya responsabilidad recae en grandes líderes espirituales. Tal fue el caso de Moisés, Buda, Cristo o Mahoma. Sus vidas cobraron un carácter mítico y sus preceptos han influido en el legado ético universal. Todos ellos tuvieron que recorrer la senda del héroe con sus tres fases: separación (abandono de la familia y lo conocido) iniciación (con sus pruebas, victorias y derrotas) y regreso (vuelta al pueblo para transmitir lo aprendido)

Otro gran invento de la Humanidad son las leyes tendentes a preservar la armonía social, cuya máxima aspiración es compaginar el bien del grupo y del individuo. La norma más antigua para intentar frenar las crueles consecuencias de los enfrentamientos tribales, es la ley del Talión, o el ojo por ojo/ diente por diente bíblico. En los albores de la historia, cuando por robar una cabra a la tribu vecina, en su venganza se exterminaba a todos los integrantes de la otra tribu, la ley de Talión supuso una conquista moral que protegía a las personas inocentes. Se buscó cierta proporcionalidad entre el daño cometido en un crimen y el daño producido por el castigo. Hacia el 1750 antes de Cristo, se redacta el “Código de Hammurabi”, se basaba en la ley del Talión, pero introdujo la presunción de inocencia, teniendo en cuenta la versión de las dos partes y su derecho a la defensa. La historia nos revela que las comunidades del pasado más igualitarias, donde sus integrantes pudieron participar en las decisiones que afectaban al grupo y con una embrionaria base jurídica, que garantizaba justicia y protección para sus individuos, son las que sobrevivieron y progresaron. La carga genética de esas tribus pacíficas es la que preferentemente heredamos, de ahí la influencia de la Ética en nuestra evolución, reforzada por la experiencia histórica que nos demuestra que la violencia destruye no solo a quienes son sus víctimas, sino también a quienes la ejercen.

En las primeras décadas del siglo XXI, la Humanidad se enfrenta a un futuro incierto con amenazas a los logros que ha conseguido, no solo gracias a los avances técnicos, sino también gracias a los valores humanos. La globalización nos lleva a una uniformidad que aniquila la riqueza y diversidad de la cultura universal. La falta de diálogo y comunicación entre generaciones, nuestros niños y jóvenes absorbidos por los videojuegos o las redes sociales, a los que se les han quitado esos abuelos que les contaban historias, para aparcarlos en residencias alejados de su familia, nos tiene que concienciar para buscar el camino de vuelta hacia la esencia de nuestra especie.

EL UNO POR CIENTRO (Poema)

 

Si el peor invento de la Humanidad es la guerra, el más noble y bello es el arte. La poesía, ese arte de enlazar palabras que son dardos directos al corazón, ha demostrado ser instrumento de paz por su eficacia para empatizar con “los otros”, aunque populismos mezquinos afirmen que son enemigos. Las guerras destruyen los valores éticos que rigen la convivencia y promueven el liderazgo de los sociópatas.

Los seres humanos olvidamos que sólo el uno por ciento de nuestro genoma nos separa de los primates más cércanos. El legado ético, artístico y cultural es la herramienta creada por la Humanidad para domar ese noventa y nueve por ciento de nuestra sinrazón y crueldad animal. Ese legado ha ido modelando positivamente nuestros circuitos neuronales y biología, siguiendo la ley de Lamarck, “la función hace al órgano.

Manifestando mi rechazo a la guerra de Ucrania y a todas las guerras, quiero celebrar el día de la poesía compartiendo con vosotros mi poema “El uno por ciento”.

¡¡¡Feliz día de la poesía!!! 

 EL UNO POR CIENTO

            Dice la Ciencia que tan solo el uno por ciento,

del genoma humano, nos separa

de nuestra parentela animal más próxima.

Pido disculpas a la Humanidad

por mi pesimismo y desesperanza

al reflexionar sobre la trayectoria de mi especie.

Ahora comprendo que el responsable

de las guerras, de los genocidios, de las injusticias,

de tanta sangre inocente derramada,

es el noventa y nueve por ciento de nuestro genoma.

¡Qué poca cosa es uno frente a noventa y nueve!

Pero gracias a ese uno por ciento,

hemos logrado leyes que defienden

la igualdad entre hombres y mujeres,

anulado la esclavitud en las Constituciones de los países

hemos levantado hermosas mezquitas y catedrales

y, al igual que dioses, creado belleza con el Arte.

El conocimiento acumulado por miles de generaciones, 

ha hecho posible desarrollar una tecnología

que nos ha permitido andar por la luna,

o comunicarnos desde nuestra casa con el resto del planeta.

Si con ese insignificante uno por ciento

hemos conseguido todo eso,

cuánto más podemos conseguir,

                                    teniendo en cuenta, que la evolución ética del Ser Humano

influye en su evolución biológica.

Armas éticas como la compasión, la justicia o la solidaridad

han triunfado en más guerras que fusiles, cañones y bombas.

Cuidemos nuestro uno por ciento,

porque quizás ahí anide el alma y la parte divina

que cada persona lleva dentro.

Niños y jóvenes, de cualquier credo, raza o nación,

¡tomad el relevo y defended nuestro sagrado

uno por ciento, del noventa y nueve de la barbarie!

Porque de ese indefenso y humilde uno por ciento,

sale la herencia más importante que os lega la Humanidad.

EL MILAGRO DE VENTEROS

 Un relato extraído de mi libro "De lo efímero y lo Eterno"

Dolores se estremece al pensar en las piedras puntiagudas de la Sierrona; es la más alta de las sierras que rodean Venteros. Un escalofrío le eriza el bello del cuerpo, al imaginar las piedras clavadas en sus rodillas. Agarra con fuerza las asas de su cesta de esparto, llena de las hortalizas que ha comprado en el mercado, y recorre el camino hasta su casa. Sus hijos se abalanzan sobre la cesta con hambre atrasada. La madre los espanta dándoles pescozones. Les dice que en unas horas estará el almuerzo, que mientras, vayan a buscar unos caracoles a la sierra de al lado, recién regada por la lluvia, para hacer un arroz. En la cocina, la pequeña de la familia, Encarnita, coloca los platos que ha fregado subida en una banqueta, porque no llega al platero. El almuerzo transcurre con el alboroto propio de una familia numerosa. «¡Bien que se nota que su padre almuerza hoy en los sembraos!», se dice Dolores, sin ánimo para poner orden entre sus hijos. Recoge la cocina con la ayuda de Encarnita, y se sienta junto a la ventana para zurcir la ropa de su familia.

—Sal a la calle, Encarnita, y juega un rato con las niñas de la Trini —le dice a su hija. La niña coge la larga soga que usa para jugar a la comba, y sale disparada para reunirse con sus amigas.

A Dolores le gustaría tener una radio para escuchar la radionovela de la tarde y llenar su mente con otras imágenes, que no sean las de su Conchi pasando penalidades. ¿O tal vez su hija está muerta…? La angustia ante esos pensamientos, hace que Dolores deje de respirar por unos segundos, al recordar a la hija que perdió en la guerra, tras el tumulto que se armó cuando entraron los moros en Venteros, acompañando a los Nacionales. El pánico que creó en las gentes del pueblo, las historias de violaciones y rapiñas, que se contaban de la guardia mora de Franco, a lo largo de la geografía española, hizo que Dolores huyera por la sierra con sus tres hijos y sus dos niñas. La acompañaban unas decenas de paisanos, mujeres y niños en su mayor parte. A su marido, Santiago, lo habían reclutado los republicanos y ella estaba sola sin ningún hombre que la amparase. Desorientados en unas montañas boscosas, donde los nublados del invierno no dejaban ver las estrellas, los ventereños anduvieron perdidos varios días. 

Conchi, con sus trece años, era la mayor de sus hermanos. Viendo a su familia refugiada en una oquedad, hambrienta y aterida de frío, Dolores envío a Conchi a buscar leña y algo que comer por los alrededores. La niña no regresó. Apiadados por la desesperación de Dolores, sus paisanos la ayudaron a buscar a Conchi. Recorrieron el monte escudriñando las rocas. Fue en vano, solo consiguieron localizar a un pastor de La Jabalera que, al ver el penoso aspecto y estado de desnutrición de los huidos de Venteros, los llevó a su aldea. Allí fueron repartidos entre las casas de los vecinos, que los socorrieron generosamente. Después de una semana de búsqueda infructuosa, la conclusión general fue que la niña había sido raptada, o se perdió muriendo de hambre y frío. Dolores no cejó en su empeño de encontrar a su hija. En los meses que estuvieron en La Jabalera, en casa de una viuda sin hijos, se repitieron las batidas por la zona, sin que encontraran rastro de Conchi. El dolor y el remordimiento por la pérdida de su hija, a punto estuvieron de enloquecer a la madre. «No tenía que haber mandado a mi Conchi a buscar nada. Yo tengo la culpa de que haya desaparecido», se repetía Dolores. Sacando fuerzas de flaqueza salió de la depresión; sus otros hijos la necesitaban.

Cuando llegó la noticia de que las tropas habían abandonado la región y no había rastro de los moros, los refugiados regresaron a Venteros montados en las carretas de sus bienhechores. Santiago regresó del frente poco después. Tantos horrores había presenciado, que mitigaron su dolor por la ausencia de Conchi. «Una más de las miles de víctimas de la guerra», se dijo Santiago para consolarse. Como todos los días, Dolores reza un rosario dedicado a su hija. Le pide a la Virgen que proteja a Conchi allá donde esté. Su intuición le dice que está viva. La mujer deja de zurcir unos segundos, y se lleva la mano a la cruz que cuelga sobre su pecho. La cruz fue lo único que pudo dejarle su madre, que a su vez la recibió de su abuela. En su mente se dibuja el Cristo de la Sangre, que está en la iglesia de Venteros. Lo visualiza con la corona de espinas clavada en su frente, los agujeros de los clavos en manos y pies y sus rodillas descarnadas. De nuevo le viene a la mente la Sierrona y sus propias rodillas, como las del Cristo. Se incorpora y sube a la azotea de su casa, desde allí se divisan las sierras de Venteros. En la Sierrilla se posa la mirada de Dolores, es mucho más baja que la Sierrona. «A Dios igual le dará que suba a la Sierrilla que a la otra más alta», pero niega con la cabeza. Piensa que ella le pide un gran milagro: que su hija aparezca viva. Dios, a cambio, le pedirá un sacrificio enorme, como Jesucristo ofreció su propia crucifixión a su padre, para que perdonara nuestros pecados y redimir a la Humanidad.

La idea de subir de rodillas la Sierrona, empezó a forjarse en la mente de Dolores el día que asistió a una misa por un familiar difunto. Su pariente había padecido una enfermedad muy dolorosa. El cura habló en la homilía de la inmolación a Dios por medio del dolor físico, del sacrificio para influir en la voluntad divina. Desde ese momento, Dolores pactó con el Cristo de la Sangre su propia inmolación. Le ofrecería las heridas de sus rodillas para que él hiciera el milagro de traer a su Conchi. Cuando Dolores le habló a Carmela, la curandera coja de Venteros, de la promesa que le pensaba hacer al Cristo, Carmela trató de disuadirla. Le dijo que subir de rodillas la Sierrona le llevaría muchos días y que las heridas de sus rodillas, le provocarían una infección que la mataría. Dolores le dijo que sus hijos ya estaban criados y que saldrían adelante si ella moría. Su marido la escuchó con esa triste indiferencia que le metió la guerra. Él no trató de que cambiara de opinión, ni tampoco la animó.

Con paso vacilante y con las rodillas en carne viva, Dolores caminó hacia la Sierrona. Las mujeres se persignaban cuando pasaban a su lado y la bendecían. Los hombres se quitaban los sombreros, en señal de respeto. Le llevó tres meses subir esa sierra de rodillas. Cuando no podía más y daba por finalizado un tramo, clavaba una estaca que le servía de referencia para la próxima etapa. Su marido la esperaba con un mulo prestado para ir a su encuentro cuando terminaba y la lleva a casa. Allí Carmela curaba las heridas de Dolores y depositaba en sus rodillas emplastos hechos con plantas de propiedades cicatrizantes, que combatían la infección. Así siguió Dolores semanas tras semanas, con ese ritual atávico de ofrecer sacrificios de sangre a los dioses, con la prueba de amor más grande que solo una madre es capaz de hacer: ofrecer la propia vida por un hijo. Cuando llegó a la cima, Dolores se desmoronó inconsciente por la fiebre. Tenía gangrena en sus piernas. Una colecta, en la que participó todo el pueblo, pagó su estancia en el hospital de la provincia. Los médicos solo pudieron salvarle una pierna, la otra se la cortaron por la mitad del muslo. Nunca se había visto en la iglesia de Venteros tantas velas encendidas a los santos, cristos y vírgenes, pidiendo por la vida de Dolores y por la aparición de Conchi, para que el sacrificio de su madre no fuese en vano. El sentido tribal de los ventereños, se manifestó solidarizándose con una de sus miembros; la que más amor había demostrado.

Apoyada en las muletas, Dolores se acerca al altar de la Virgen del Calvario, como cada tarde. Con esfuerzo se sienta en un banco cerca de la Virgen. Se saca del bolsillo un rosario y enlaza avemarías. «¡Tú sabes lo que es ver sufrir a un hijo, Virgencita, protege a mi Conchi. Y si es voluntad divina que yo nunca la vea, por lo menos protégemela allí donde esté!». Un tumulto saca a Dolores de sus rezos. Vuelve la cabeza para ver qué sucede y divisa a su marido que corre hacia ella, acompañado de sus hijos, vecinos, y unas personas que no conoce. Santiago trae de la mano a una jovencita de unos quince años que, aturdida, se deja llevar.

—¿Es que no conoces a tu propia hija, mujer mía? —le dice su marido con lágrimas en los ojos.

Dolores, tras unos momentos inmovilizada por la sorpresa, se abalanza sobre Conchi. La abraza, se pellizca para comprobar que no sueña, la palpa y se pega a su cuerpo buscando el contacto de su piel.

—¡Ay, hija de mi carne y de mi sangre, dime que eres tú y que Dios me ha hecho el milagro! Conchi intenta hablar, pero la emoción se lo impide y no para de besar a su madre. Las lágrimas de hija y madre se mezclan en sus rostros fundidos, que se resisten a separar.

—¡Mire usted, señá Dolores, la carne de gallina! —le dice una matrona gitana señalando su piel morena—.Yo le decía a mi Frasco que no dormiría tranquila hasta que no lleváramos a esta niña con su mare.

—¡Ay, Manuela, de sobra sabes tú que hasta ahora no ha sio posible! —le dice Frasco a su mujer con el asentimiento de los parientes que lo acompañan. El patriarca gitano narra los hechos que acontecieron cerca de tres años antes. Frasco y sus primos habían entrado a robar unas ovejas en un cercado, cerca del Lebrel. Puesto el dueño del rebaño sobre aviso, por los robos que los gitanos habían hecho por la comarca, sorprendió a los calés en plena faena y, armado como estaba, logró reducirlos. Ayudado por sus vecinos, el dueño de las ovejas llevó a los gitanos al cuartelillo, allí les hicieron las diligencias para su entrada en la cárcel provincial. La noticia de que los Nacionales y su guardia mora iban a tomar la comarca, creó en el Lebrel tal confusión que los gitanos aprovecharon para escapar. Se reunieron con su tribu que estaba acampada en la ribera del río Salobre, a la espera de acontecimientos. En su huida sierra a través, los gitanos descubrieron el cuerpo inconsciente de Conchi como consecuencia de una caída, en la que se dio un fuerte golpe en la cabeza. Comprobaron que estaba viva y se la llevaron con ellos.

 Muchos meses estuvo Conchi recuperándose. Por más que los gitanos preguntaban quién era y de dónde venía, la niña no recordaba nada. La tribu puso rumbo al norte de España, porque en muchos lugares del sur estaban en busca y captura buena parte de sus miembros. Gracias a los cuidados de Manuela, Conchi fue recuperando poco a poco la memoria y pudo dar detalles de su identidad, familia, y procedencia. Sin embargo, los gitanos tuvieron que esperar para llevar a Conchi a Venteros, hasta que sus asuntos pendientes con la justicia se fueran olvidando, por la gran saturación que había en los juzgados y cárceles con los presos políticos tras la guerra. Las lógicas explicaciones que Frasco y Manuela dieron a Dolores, no evitaron que el caso de la aparición de Conchi, pasara a las crónicas de la comarca como “El milagro de Venteros”.

Libro de relatos no disponible en plataformas digitales. 

Imágenes extraídas de Google solo para ilustrar la historia en el blog, no están presentes en el libro

RESEÑA DE “LA BUENA SUERTE”. NOVELA DE ROSA MONTERO

 

Rosa Montero reparte su labor profesional entre el periodismo y la novela, por ambas trayectorias acumula numerosos galardones, entre ellos el Premio Primavera del 97 y el premio Internacional de Periodismo Manuel Alcántara 2017, por citar algunos.

La escritora ha cultivado todos los géneros literarios; el cuento, el relato, la literatura infantil y juvenil. Es en la novela donde Rosa Montero más se ha prodigado, entre la primera, “Crónica del desamor” publicada en1979, hasta la última que comento, “La buena suerte” del 2020, cuenta con nueve novelas entremedias: La función Delta, Te trataré como a una reina, Amado amo, Temblor, Bella y oscura, La hija del caníbal, El corazón del tártaro, La loca de la casa, Historia del rey transparente, Instrucciones para salvar el mundo, Lágrimas de lluvia, La ridícula idea de no volver a verte, El peso del corazón, La carne, y Los tiempos del odio. Si tenemos en cuenta, además, sus cuentos y relatos, comprobaremos que es una escritora muy prolífica. Su obra periodística, desarrollada mayormente en El País, ha tenido el reconocimiento de la prensa internacional, y sus numerosos ensayos han motivado que sus textos se estudien en la Universidad como modelo de comunicación escrita. Sus obras han sido traducidas a veinte idiomas.

Como corresponde a una periodista de oficio, Rosa Montero se expresa con un estilo literario caracterizado por frases concisas y de claro contenido. Huye del exceso de adjetivos y metáforas. Sus novelas se desarrollan en la época actual en un marco sociológico bien definido, al igual que se preocupa por dibujar el perfil psicológico de sus personajes y la complejidad de las relaciones entre ellos.

LA BUENA SUERTE.

Esta novela se publicó en agosto del 2020 por la editorial Alfaguara y, en palabras de la autora, trata sobre el bien y el mal, de la luz que hay en las sombras y de las sombra que hay en la luz. Escrita en tercera persona, el narrador omnisciente empieza la novela describiendo una escena, desarrollada en el trayecto en AVE Madrid/Málaga, y una sucesión de sensaciones entorno a un protagonista varón del que no se dice su nombre, pero sí aporta una descripción pormenorizada de él. También parece cobrar extraño protagonismo la fea fachada de un piso con un cartel de “Se vende”. 

Está junto a la vía del tren, en un lugar siniestro e insignificante, Pozo Negro, un pueblo cerca de Puerto Llano arruinado por la crisis de la minería. El hombre no llega a Málaga, se baja del AVE en Córdoba, coge un autobús y va a Pozo Negro donde compra el piso que se vendía, de una forma imperiosa y precipitada. No se nos da explicación a los lectores de este absurdo proceder, se nos mantiene en la intriga con respecto a las circunstancias del protagonista y sus motivaciones. Pasado un buen número de páginas, nos enteramos de que el protagonista se llama Pablo, que es un arquitecto viudo y famoso. Se camufla de empleado en un supermercado de Pozo Negro que le ha conseguido su vecina Raluca, la otra protagonista de la novela. 

El calor de agosto cobra protagonismo en la obra, cargando la novela con un ambiente asfixiante y pesado, como el pasado de Pablo, que poco a poco se va revelando. A cuenta gotas, descubrimos que es víctima de una extorsión de unos individuos siniestros y a la que se somete sin oponer resistencia. La autora va soltando cabos de intrigas paralelas, pero que parten de Pablo y hacia él vuelven a converger; unas se van desvelando, pero dejando en suspensión la principal, que gira en torno a su único hijo, un sicópata que comete crímenes de una perversidad que avergüenzan a Pablo y de los que, en cierto modo, se siente responsable por cierta dejadez de sus responsabilidades de padre persiguiendo el éxito profesional.

Raluca es la antagonista de Pablo; una rumana criada en un orfanato con una vida desgraciada, pero de carácter alegre y sencillo. Es su vecina y se enamora de Pablo siendo rechazada por él, hasta que Pablo termina reconociendo que ella es la luz que le falta a su vida, llena de sombras. Raluca encarna el bien al que se agarra el protagonista, absorbido por el mal que su hijo ha traído a su vida, del que buscó refugio en el culo del mundo; Pozo Negro.

Los personajes secundarios están muy bien tratados, sosteniendo eficazmente la trama principal. Destacan el anciano minero, Felipe, un solterón que vive en el mismo bloque de Pablo y al que atiende Raluca. Felipe aporta a la novela su bagaje vital de desencanto político, una reflexión sobre la situación social de una clase obrera que ha asistido al desmantelamiento industrial y a las crisis económicas. Otra vecina del bloque, Ana Belén, madre que cría sola a su única hija y a la que maltrata. Por medio de ella, la autora pone el foco de atención en los malos tratos a la infancia. La gótica del pueblo, a quien la autora no le da nombre, es otra secundaria interesante y representa a la juventud desorientada y sin esperanza. En Benito, que fue quien le vendió el piso a Pablo, tenemos al avaro oportunista. Es un personaje oscuro y malévolo que se nos revelará como un delincuente que se une a los extorsionistas de Pablo.

La obra se resuelve de un modo policiaco e inesperado y con cierta justicia poética; los delincuentes que extorsionaban al arquitecto incitado por su hijo, han sido capturados, aunque el hijo consiguió escapar. Pablo y Raluca encuentran en Madrid un lugar para ser felices juntos y esperan, ilusionados, el nacimiento de su bebé. El arquitecto ha retomado su trabajo y Raluca ha logrado que la cadena de supermercado donde trabajaba, la haya trasladado a Madrid. Solamente una sombra se cierne sobre el futuro de la pareja; el hijo prófugo de la justicia que puede reaparecer en cualquier momento arrastrando su estela de maldad.

Valoración

En su inicio, La buena suerte se continúa leyendo por la confianza depositada en la calidad literaria de Rosa Montero, porque puede resultar confusa y anodina. Aparecen personajes que son antihéroes, fracasados sociales en un ambiente gris y sin alicientes. Sin embargo, la intriga en torno a Pablo va enganchando al lector a medida que continuamos con la lectura de la novela y su negrura se va iluminando en cuanto Raluca va tomando peso en la trama. La ternura de la rumana, su alegría vital y su actitud de ayuda a sus desvalidos vecinos, nos devuelve la confianza en los seres humanos.

En la novela se compagina la ficción y la realidad, aportada por noticias escabrosas de nuestra reciente actualidad, como la quema de varios mendigos que dormían en un cajero, que sucedió en Madrid hace varios años. La autora mete en ese trágico suceso al hijo de Pablo y le sirve para analizar otros hechos de crueldad similar y así analizar los perfiles de la personalidad del sicópata, las causas biológicas y los desencadenantes sociales. Se hace notar la trayectoria periodística de Rosa Montero.

En mi opinión, La buena suerte es una buena novela, de las mejores que he leído de la autora. Consigue sacar el atractivo de los ambientes más intrascendente, la luz de los personajes banales y la bondad de unas criaturas a las que la vida nos les ha dado motivos para que sean buenas. La esperanza en las personas y en la sociedad, a pesar de las tragedias que pueden desencadenar la ambición y la maldad de unos pocos, es el principal mensaje de La buena suerte.

RADIO, CAFÉ Y CIGARRILLOS (Relato)

Con este relato os invito a leer  “Radio, café y cigarrillos”, recreo el ambiente femenino y acogedor que se generaba en torno a las radionovelas de la tarde. Sirva para recordar con cariño a nuestras madres, abuelas y tías que en sus duras vidas de trabajos sin reconocimientos, solo se permitían el placer de escuchar sus novelas radiofónicas. 

RADIO, CAFÉ Y CIGARRILLOS 

Siempre que el humo de un cigarro y el aroma de un café se unen en mis sentidos, me viene a la memoria un suceso mágico de mi niñez. Sucedió una tarde lluviosa de invierno, allá por el año 1965. En mi mente, veo en la cocina a mi madre, a mi abuela y a mis tías apresurarse en dejar la escoba, los platos, o lo que estuvieran haciendo cada una de ellas en ese momento. Las campanas del reloj de la iglesia habían tocado las cuatro, la hora de la radionovela. Sentadas alrededor de la radio, las mujeres de mi familia cogían hilos y agujas para zurcir calcetines, remendar pantalones o, las más jóvenes, bordar los ajuares. Sus manos nunca estaban quietas. «La pereza es la madre de todos los vicios», les decía mi abuela si las veía ociosas. Los rostros femeninos empezaban a reflejar todos los sentimientos del alma humana, a medida que iban oyéndose por las ondas las voces de los personajes que los encarnaban. Sus vidas tan convencionales, tan rutinarias y predecibles, adquirían color, intensidad y emoción con el devenir argumental de la radionovela. Hubiese sido para mí una tarde de lluvia más, en la que me sentía segura y plácidamente instalada en ese universo femenino, que era mi propio universo en su aspecto más íntimo, pero esa tarde no iba a ser como las otras.

Mi padre entró en la cocina con arisca actitud buscando una excusa, por simple que fuera, para desfogar su mal humor. Mi tío lo seguía con un mazo de cartas en la mano para combatir el aburrimiento. En tardes lluviosas, ellos solían estar en la cantina jugando al dominó y tomando un carajillo, pero no les quedaba dinero ni para eso. Las mujeres se sintieron inquietas por la intromisión de los varones, temerosas del violento estallido de sus frustraciones. A través de la ventana, los hombres contemplaban el cielo cubierto de nubes lluviosas. Llevaban semanas sin poder recoger las aceitunas con la lluvia y, por tanto, sin cobrar el jornal. Los ahorros se agotaban rápidamente y discutían con sus esposas hasta por los céntimos de un cigarro y un vaso de vino en la taberna. La interrupción de la novela para dar paso a la publicidad, devolvió a las mujeres a su triste realidad. Mi abuela se levantó para hacer con achicoria una remedo de café. Sobre la mesa de la cocina, mi padre y mi tío repartían las cartas de la baraja. En un rincón, mis primas y yo jugábamos con una muñeca de cartón piedra.

La luz de un rayo de sol se coló entre las nubes, iluminando la cocina por unos instantes. Los adultos vibraron con una débil esperanza, pero la lluvia no cesó y las nubes volvieron a ocultar el sol. El desánimo se instaló de nuevo en ellas y ellos. El silencio solo era roto por las melodías publicitarias de la radio, entonando la virtudes del Colacao y las camisas Terlenka. En el cielo el sol logró sonreírnos, esta vez más tiempo, desgarró las nubes y se mantuvo junto a la lluvia. Las niñas nos asomamos al patio para ver el arcoíris que se dibujaba por encima de los tejados. La puerta de la calle se abrió de repente y entró en la cocina el viejo Matías diciendo:

Claros por la sierra de la Camorra. Sin lluvias mañana amenazará.

Nubes de borreguito por la huerta de Facundo, un mes seco barrunto.

Después de comunicarnos su predicción, el anciano desapareció tal como había aparecido. La buena noticia devolvió a todos la esperanza y la alegría. En el pueblo, el viejo Matías era el oráculo del tiempo. Nunca se equivocaba; el mes de días soleados era seguro. Los hombres cobrarías sus jornales por las aceitunas recogidas. Mi padre, para celebrar la buena noticia, se sacó del bolsillo de la camisa un arrugado paquete de tabaco. Sólo le quedaba un cigarro, que guardaba como un tesoro. Lo encendió con parsimonia y, tras darle una larga calada, le pasó el cigarrillo a su cuñado. Cuatro semanas seguidas vareando olivos, les permitirían mantener a sus familias, beber sus vinos y fumar sin restricciones.

Mi abuela guardó el paquete de achicoria en la alacena y sacó, con manos temblorosas por la emoción, un paquete de café del bueno; el de las grandes ocasiones. La novela concluía aquella tarde. Como era de esperar, los villanos quedaron bien escarmentados, las sufrientes buenas personas triunfaron y la pareja protagonista de la radionovela celebró su boda. Las mujeres querían festejar que Sautier Casaseca pusiera fin a las peripecias de unos amantes cuyas tragedias habían seguido durante años. Se las veía dichosas con la felicidad que les prestaba el guion radiofónico. Y encima Matías pronosticaba un mes seco. ¡Fuera penurias; café auténtico! Los hombres embromaban a las mujeres y ellas celebraban sus ocurrencias con risas. El aroma del café perfumaba la cocina, el humo del cigarrillo impregnaba de magia el ambiente, adueñándose de mis sentidos y de mi imaginación.

A través del humo del tabaco, creí ver a Aladino, a Cenicienta o a Caperucita que abandonaban El País de Nunca Jamás, para compartir conmigo la plenitud de esos momentos. Confluyeron, por una vez, los mundos emocionales masculino y femenino, que en esa época eran como esferas concéntricas, pero orbitando separadas. Se diría que aquella tarde se fundieron las dos partes complementarias del Yin y el Yang. Experimentamos, de algún modo, la armonía del Universo.

Desde entonces, el sonido de la radio, el olor del café y el humo de los cigarrillos, se han asociado en mi subconsciente con sensaciones placenteras que me han hecho esclava de las ondas, la nicotina y la cafeína. Me fumo el último cigarro para encarar mi muerte. ¡Al carajo mi cáncer de pulmón! Las voces de la radionovela me acompañan, en la hornilla la cafetera silva mi oración fúnebre. ¡Ese aroma del café es para mí la mejor de las fragancias! Ya no siento dolor. Me marcho de mi cuerpo por un camino que me traza el arco iris, hacia mi paraíso particular: una tarde de radio, lluvia y sol, perfumada de tabaco y café.

 Este texto es un extracto de mi libro de relatos De lo efímero y lo eterno QUE PUEDE PEDIRSE POR ENCARGO A LIBRERÍA PROTEO EN MÁLAGA y en todas las librerías españolas a nivel nacional.

POEMA INFANTIL PARA EL DíA DE LA PAZ

TODOS SOMOS HERMANOS

Mis hermanos tienen la piel blanca,

negra o amarilla.

Unos viven en África,

en Asia o en América.

Pero a todos les gusta lo que a mí:

jugar, reír, querer y ser queridos,

porque todos, todos, todos

son mis hermanos.

Por muy mayores que seamos, los seres humano tenemos un compromiso con el futuro

de las generaciones más jóvenes y nuestros niños. Desplegar nuestros talentos y

ponerlos al servicio de la sociedad, es una obligación que no se puede eludir. Para mí,

cada novela, relato o poema, es un ladrillo para contribuir a formar a mejores individuos

y construir un mundo más bueno y justo para todas las personas de cualquier lugar o

raza.

En esta ocasión, comparto  en mis redes sociales el audio y la letra de una poesía infantil que compuse 

para el Día de la Paz, en las voces de mis alumnos de tres y cuatro años.

 Me ha servido para que sientan la hermandad universal y se inmunicen contra xenofobias e  

intolerancias.

FELIZ DÍA DE LA PAZ 2022

EL PROTEGIDO DE ASCLEPIO DISPONIBLE AQUÍ:

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